Sống Lại Năm 5 Tuổi, Tôi Vạch Trần Mẹ Ruột
Chương 6
Vấn đề hiện tại là —— tôi không chắc bà ấy sẽ ra đầu làng đợi vào lúc nào.
Tôi bắt buộc phải chặn đầu trước bà ấy.
Khi bóng của cây hòe lớn chầm chậm chuyển từ phía Tây sang phía Đông, phía xa trên con đường đất cuối cùng cũng xuất hiện một bóng người.
Xe đạp.
Tiếng chuông xe kêu leng keng.
Là ông Trương.
Ông Trương đưa thư năm nay đã ngoài sáu mươi, dáng người đen nhẻm gầy gò, cưỡi một chiếc xe đạp nam loại to, phía yên sau buộc một chiếc túi bạt màu xanh quân đội. Ông là người đưa thư duy nhất trong vòng mấy chục dặm quanh đây, đội mưa đội gió đạp xe đi giao thư, cả công xã này ai cũng biết mặt ông.
“Ông Trương ơi!”
Tôi lao ra từ dưới gốc hòe, chạy về phía ông.
Ông phanh gấp dừng xe lại, thấy tôi liền cười hỏi: “Bắc Vọng đấy à? Cháu chực ở đây đợi ông hả?”
“Ông Trương, hôm nay nhà cháu có thư không ạ?”
“Nhà cháu á?” Ông lục lọi trong chiếc túi bạt, “À… có có có, thư của mẹ cháu đây.”
Ông rút ra một phong bì giấy xi măng, bên trên in những dòng chữ màu đỏ.
Tôi vươn tay ra lấy.
“Cái này là giấy báo trúng tuyển đại học đấy nhé!” Ông Trương hớn hở ra mặt, “Mẹ cháu thi đỗ đại học ở Bắc Kinh rồi! Người đầu tiên của cả công xã mình đấy! Giỏi quá giỏi quá!”
Ông đưa chiếc phong bì cho tôi.
Tôi đỡ lấy bằng hai tay, phong bì rất nhẹ, nhẹ hơn tôi tưởng tượng.
“Cháu cảm ơn ông Trương ạ!”
Tôi quay người cắm đầu chạy.
“Ấy —— cháu chạy chậm thôi! Kẻo ngã bây giờ!”
Tôi không ngoảnh lại.
Tôi nắm chặt phong bì chạy một đoạn dài, có cảm giác tim đập nhanh muốn nhảy vọt ra khỏi lồng ngực.
Khi rẽ vào một con ngõ nhỏ, tôi dừng lại, dựa lưng vào tường thở dốc.
Sau đó tôi cúi đầu nhìn chiếc phong bì trong tay.
Kiếp trước, bức thư này đã rơi vào tay Trần Tú Lan. Bà ấy vui sướng bóc thư ngay trước mặt người đưa thư, lấy giấy báo trúng tuyển ra ngắm nghía hết lần này đến lần khác —— nhưng tay bà ấy rất nhanh rất chuẩn, tờ giấy viết thư Chu Kiến Quốc kẹp bên trong bị bà ấy điềm nhiên rút ra, gấp làm bốn nhét vào túi quần.
Động tác tự nhiên đến mức không một ai chú ý tới.
Bà ấy quá thành thạo những việc như thế này.
Giấu giếm đồ đạc, diễn kịch, thản nhiên xóa sạch mọi dấu vết bí mật.
Nhưng hôm nay, bức thư nằm trong tay tôi.
Tôi không bóc.
Tôi cầm phong bì, rẽ sang một hướng khác.
Nhà bác Triệu nằm ở chính giữa làng, là ngôi nhà to nhất cả làng —— cũng không hẳn là to, chỉ là nhiều hơn nhà người khác một gian bếp. Bác Triệu Đức Hậu làm bí thư chi bộ thôn mười tám năm nay, con người này có một đặc điểm lớn nhất: Chính trực.
Bác ấy chính trực đến mức độ nào —— kiếp trước sau khi bố tôi vào tù, chính bác Triệu là người đứng ra chăm lo cho phần ruộng khẩu phần của nhà tôi. Sau này khi tôi chết, cũng là bác Triệu đứng ra lo liệu chuyện ma chay chôn cất cho tôi. Bác ấy từng nói với bố tôi: “Thủ Sơn, là tôi không trông coi cẩn thận thằng Bắc Vọng, tôi có lỗi với anh.”
Bác ấy chẳng nợ nần gì chúng tôi, nhưng bác gánh vác mọi chuyện của từng người trong làng lên vai mình.
Tôi cần một người như thế.
Một người có uy tín với công chúng.
Một người sau khi đọc bức thư đó sẽ đưa ra những hành động đúng đắn.
Tôi chạy đến trước cổng nhà bác Triệu, chân vấp phải bậu cửa, suýt nữa thì ngã nhào.
“Bác Triệu! Bác Triệu ơi!”
Trong sân bác Triệu đang chẻ củi. Bác trạc ngoài năm mươi, mặt chữ điền, lông mày rậm, cơ bắp trên cánh tay cuồn cuộn theo từng nhịp cử động.
Nghe tiếng tôi gọi, bác gác rìu lên gốc cây, quay người lại.
“Bắc Vọng hả? Sao thế? Chạy hớt ha hớt hải vậy.”
“Bác Triệu ơi! Giấy báo đại học của mẹ cháu gửi về rồi!”
Tôi giơ cao phong bì lên đỉnh đầu —— với chiều cao của tôi, giơ lên quá đầu cũng chỉ đến ngang hông bác ấy.
Đôi mắt bác Triệu lập tức sáng rực lên.
“Thật á? Tú Lan đỗ rồi sao?”